Leite de pedrisco

Por mais de uma ocasião, já abordei deste espaço que sou um saudosista da crônica, um gênero de jornalismo cada vez mais ausente das páginas de opinião e dos cadernos dedicados à cultura nos periódicos da mídia impressa. Isso ocorre, talvez, porque bons cronistas estejam escassos na praça ou porque os proprietários e editores dos órgãos de imprensa não se interessam por matérias desse tipo. Sabe-se lá qual a razão para essa carência em nossos jornais, especialmente nos daqui, de textos envolventes, porejando emoções e criativos, que nos retirem, ainda que momentaneamente, da aridez e dureza de um noticiário que, via de regra, retrata mais as mazelas de uma sociedade corroída pela violência e a corrupção entranhadas em seu cotidiano. Onde as misérias humanas se sobressaem e são ressaltadas nas páginas. Ainda que não se encontre uma justificativa plausível para o fato de que não tenhamos maior espaço na imprensa para tratar de assuntos cuja essência representa um lenitivo para mentes sobressaltadas, resta o lamento. Uma pena. Infelizmente, a indústria da informação não sobrevive nesse mercado onde não se pode desconhecer as estripulias de um garoto-problema como Ralf Leite. E ele é apenas um, entre milhares, milhões de jovens (e velhos também) que, nesses dias conturbados, caminham pela existência sem uma bússola para orientá-los. Onde família, que seria a maior referência, está se desmoronando enquanto instituição. Mas, isto já é outro capítulo e pelos seus desdobramentos e complexidade, tem gente mais qualificada do que eu para dissecá-lo, à luz da sociologia e outras ciências pertinentes. Voltando ao Ralf: uma lástima maior quando jovens como ele transportam essa triste rotina na qual estão afundados, que seria menos corrosiva se ficasse restrita à vida particular de cada um deles, para a vida pública. E daí passando a ser um problema de todos, porque, em menor ou maior grau, acabam por prejudicar a sociedade. Que paga os impostos e mantém estruturas públicas que, ao invés de servirem a coletividade de uma forma mais efetiva, palpável e transparente, passam a ser o espaço para a prática de atos danosos à moral, quando não aos cofres públicos ou as duas coisas juntas. Já que é impossível evitá-lo, que bom seria se a gente pudesse contrapor esse “lixo” do noticiário com um texto de um Manoel de Barros, o poeta pantaneiro, nascido no bairro do Porto, mas há décadas “exilado” em Campo Grande e hoje entronizado, com todos os méritos, na galeria dos raros escritores brasileiros que podem ser considerados universais. Embora o que o inspire seja a placidez dos remansos pantaneiros ou dos corichos menos indolentes, que não sabem ficar quietos e empoçados. Que, enfim, não se prestam, ao contrário dos primeiros, de moradia para jacarés preguiçosos. Barros faz poesia nas asas do vento e do tempo, mas tem a prosa leve e lírica de um colibri. De um lirismo com cheiro de água e terra, regado a paus podres e estrume de vaca. Adubo para flores. Alimento para prosa e verso de quem, a exemplo desse poeta ensimesmado, de pouca fala e intensa agitação interior e que sabe, como ninguém antes fez, tirar leite de um pedrisco. De pedra, muitos sabem. * MÁRIO MARQUES DE ALMEIDA é diretor do site e jornal Página Única www.paginaunica.com.br